Утро было пасмурное, моросил дождь. Вдалеке был слышен шум разрывающихся снарядов. Он поднялся. В квартире, где он ночевал, из мебели почти ничего не было. У стены стоял шкаф с полуотворившимися дверцами, детская кровать. На полу у окна валялся скрученный ковер. Надо было идти дальше. Есть было нечего. На пути сюда он заметил универмаг. Возможно, там еще была еда. Проверив свою снайперскую винтовку, он вышел из квартиры в подъезд. Лестница была частично разрушена. Спуститься было можно, но местами свисая и спрыгивая. Дорога до универмага лежала через старые ржавые гаражи. Идти приходилось медленно, чтобы не создавать лишнего шума. Через пару гаражей ряд заканчивался. Он остановился, прижавшись к стене у угла. В проеме между рядами гаражей был слышен шорох. Там явно кто-то был. Он аккуратно выглянул. Над трупом какого-то бедняги стояла зараженная собака, обнюхивая его. Всего один выстрел и собака уже летела в противоположную сторону от стреляющего. Дойдя до универмага, он замешкался. В мутных, местами разбитых окнах, мелькали силуэты. Засев за обгоревшей машиной, он стал ждать. Из универмага вышла группа людей. Разумнее было подождать, пока они уйдут. Крадучись, вдоль стены, он прошел до входа.

        - Здравствуй, Ванюша, - сказала продавщица.

        - Здрасти, тетя Вера, - ответил он.

        - Мама прислала?

        - Да. Дайте булку хлеба и кефир, - сказал он протягивая деньги.