В четверг, а может быть,
в субботу –
Был день и облачен, и сер
– Мне повстречался офицер,
Герой одной расстрельной
роты,
Боец и ловчий той охоты,
Где я попала на прицел.
Лил мелкий дождь. В сени бульвара,
У черных кованых перил Я видела, как он купил
Бутылку русской водки ярой И, отступив по тротуару, Ее нетерпеливо вскрыл...
О нет, то не было виденьем: Вчерашний грозный часовой Теперь предстал передо мной Бледнее самой бледной тени - Небритый, сумрачный и злой, В тисках жестокого похмелья,
Ни дать ни взять, побитый пес... Он нахватал немало звезд, Пока стрелял в живые цели. Когда вверх ласточки взлетели, Он даже "ох" не произнес.
Он только выправил листок, И сдал досье, и точка в деле. А я, зажав рукой висок, Вдыхала горький чад дорог, Где таял след его сапог, Где выли ветры и метели,
И думала: "Всевышний Бог, Призри того, кто это смог!" - Уж зная где-то между строк,
Что вы, полковник, омертвели.
2012 г. © Copyright: Ольга Бутанова, 2012
Свидетельство о публикации №112120104313
| 
